LES OLIVES
Novembre dans le midi, la saison de l'olive !
Les oliviers chargés de leurs fruits déjà mûrs
Entourent leur pied de bâches sous la lumière vive,
Attendant la cueillette, sereins, sous un ciel pur.
Et les olives glissent entre nos doigts gantés,
Comme des gouttes folles, elles ruissellent ça et là.
Les fruits, en la belle huile, vont être transformés,
En belle huile dorée, parfum du pan-bagnat.
Cueillette de l'autome, on va les ramasser,
Au vieux moulin de Peille, elles seront pressées,
Les olives de Nice de nos beaux oliviers.
Albiréo
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